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A Geografia do Prazer

A ROSA AZUL

Escorrem os dedos pelas pétalas que o orvalho da madrugada manchou de vermelho e amarelo. Os espinhos das rosas Climbing Tzigane, assim colhidas no frescor da manhã, parecem demasiado viçosos para ferir os olhos que admiram o Sol a erguer-se por detrás das colinas. As cores vão ganhando um outro brilho, como se as flores quisessem atrair todos os insectos do mundo para o festim da polinização. À medida que o Sol deixa de se ver por entre os pinheiros das encostas a nascente, para se espreguiçar num céu ainda avermelhado, os perfumes da manhã começam a alegrar os voos irrequietos das Papilio machaon e das Iphiclides podalirius, como se estas borboletas rabo-de-andorinha não tivessem alfazema tão odorífera noutra parte do mundo, tendo, por isso, que disputar espiga a espiga com as Vanessa atalanta, o almirante vermelho das sebes, a conquista das hastes mais promissoras. São as asas do desejo a marcar as rotas do acasalamento por cima dos aromas doces e quentes que os nossos jardins interiores oferecem a todos os habitantes alados dos territórios do sonho.

As giestas amarelas e vermelhas, tocadas pela luz forte da manhã, são o estralejar de um vistoso fogo de artifício a comemorar a vida que corre na seiva, sobe até às folhas e ilumina as flores e as mãos que, como  borboletas exóticas, percorrem as cores todas que brilham nos olhos da manhã. Mais abaixo, num recanto escondido e húmido, entre rochas do monte e gramíneas a esmo, crescem tufos de Digitalis purpurea para satisfação dos Bombus lucorum, os abelhões que percorrem sistemática e silenciosamente os interiores destas dedaleiras ornamentais, sem saber que fazem parte de um ritual de enamoramento e reprodução de suas flores. Mesmo ao lado impõe-se a inflorescência dourada do Verbascum thapsus,  um verbasco de  espiga alta e densa que os insectos parecem evitar, quando têm ao seu dispor o pólen tonificante de tanta campainha rosa-púrpura.

No coração do jardim vibra agora a luz do meio dia. O Sol está quase a pino e as sombras das árvores indicam o norte. Guiamo-nos pelo relógio da natureza e rumamos mais a sul, para regiões mais quentes onde as rosas vermelhas Príncipe Negro já passearam de mãos dadas com os primeiros gestos da Primavera. Era ao anoitecer e o ar estava morno. Por isso tudo à volta rescendia já aos aromas da noite. E os gestos de outrora ficaram gravados na palma  das  mãos, para hoje os dedos escorrerem pelas pétalas de outras rosas, de rosas de outras cores, de rosas de todas as cores, sobretudo da rosa azul que tem o sabor do impossível, mas que anima o desejo desta nossa arte de jardinar em solos fertilizados pelo sonho.

É nesses solos que vivem os morangueiros silvestres que atapetam as recordações das viagens às ilhas que ficam para lá do oceano visível. É nesses solos, na sombra das ladeiras arborizadas e íngremes, que descansam muitas recordações de muitas viagens e se pode dormir o sono mais despreocupado da vida. Os frutos vamo-los comendo à medida do tempo. E sem pressas. Saboreando o acaso que tacteamos com os olhos e saboreamos com os dedos todos. De todas as mãos. Das que percorrem as palavras, das que plantam as árvores, das que colhem as flores, das que oferecem os frutos, das que saboreiam a comida e das que guiam vertiginosamente pelas estradas do sonho.

O calor da tarde já endureceu os espinhos das rosas e, agora, torna-se penoso dormir sob o desejo das recordações que, como os morangueiros silvestres, atapetam a memória. Por isso temos de viajar para longe. Para lá do sul onde já estamos. Iremos até às regiões antárcticas e ultrapassaremos o pólo para o outro lado, a caminho de um regresso ao equador de todas as sensações.  Continuaremos,  depois, mais  para  norte, até  atingirmos o mar árctico e ficarmos, para sempre, com uma aurora boreal em nossas mãos, ou, então, deixá-la escorrer por entre os dedos como se fosse o orvalho da manhã a despir-se no meio das pétalas de uma rosa azul.

Augusto Mota, texto 61 de «A Geografia do Prazer», 1999  

- Exaltação do corpo em viagem pelos continentes da memória.    

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A Geografia do Prazer

O VULTO DA MEMÓRIA

 

Nus dormem os sonhos à beira-mar, refrescando as mãos no silêncio da manhã que a medo desperta por entre as ondas. O vulto da memória, sorrindo sobre as vagas, abençoa a paz e o mar que alimenta todos os desejos do passado e todos os gestos do presente. A estes dedicamos as  emoções que percorrem a noite e a vigília, enquanto as intenções de ontem rejuvenescem o corpo de novas fantasias.

Caminhamos pelo areal da vazante, em direcção ao sul do território que descobrimos de véspera. Por vezes descansamos os pés húmidos na areia quente e fina das dunas. Refrescamos, agora, a boca com uma mão-cheia de camarinhas e fechamos os olhos para melhor viver  o sonho. Mais nítido fica o farol, lá longe, para sul. O mar parece mais revolto. Confunde-se o desejo nos caminhos da realidade. Os pés, já refeitos, avançam pela fantasia dentro. Já é noite. Um feixe de luz varre o mar, a praia e os pinheiros para além das dunas. É o acaso a sinalizar o rumo certo das sensações e das grandes viagens. Mas a maré começa a encher e as marcas deste caminhar já são desfeitas pelas ondas que avançam, cada vez mais, em direcção ao nosso repouso. Apressamos a viagem e seguimos a estrada de luz que fixa o  horizonte para lá do farol e da noite. Ofegantes, lavamos a cara na água que uma onda maior depositou em nossas mãos. O sal e o sul caminham mais rápido para nós. É a natureza a festejar o descanso do corpo.

 

Abrimos os olhos. O mar, afinal, está calmo. A vazante está para durar. O farol é o único vestígio do sonho que permanece realidade, talvez para orientar os caminhos do sul, mesmo em dia claro. Só a névoa da manhã dificulta o juízo das distâncias.

Voltamos à beira-mar e deixamos o corpo caminhar, silencioso, em direcção ao sol do meio-dia. Sem pressas. A caminho do sul. Enquanto o sal cristaliza em nossas mãos, para com ele pagarmos os favores do sonho.

Como romeiros em penitência, decoramos com uma vieira o bordão que nos servirá de apoio nas peregrinações da memória.

Augusto Mota, texto 60 de «A Geografia do Prazer», 1999

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A ROSA DA NOITE

 

Um botão de rosa vermelho escuro -‘Príncipe Negro’- passeia pelos  caminhos  do corpo em direcção ao território da noite. As mãos saboreiam os perfumes novos das promessas que enfeitam os prazeres do sonho e se cumprem em cada gesto ao desfolhar as suas pétalas uma a uma para, depois, as atirar ao vento leste como recordação das grandes viagens já empreendidas e, assim, melhor cruzarem o oceano em direcção às ilhas silenciosas dos mares do sul.

Pelas praias nuas, junto aos palmares que bordejam a maré-cheia, descansamos o corpo e o sonho. Aí revivemos os tempos da Ria, quando o sono na areia, debaixo de uma tamargueira, deixava molhar os pés exaustos e as mãos se encantavam com o delírio da  Primavera e do corpo. Também agora a água nos acorda para  o silêncio que vai de um gesto a outro gesto, de uma palavra a outra palavra, de um olhar a outro olhar. Só os desenhos na areia húmida significam a distância que vai das praias do nosso litoral oeste aos longínquos arquipélagos do sul. A maré, porém, atinge aí o seu máximo e uma onda de prazer desfaz o significado de todos os traços que, como desejos, desaparecem ao sabor da água que recua e revolve a areia e o sonho.

De sonho e de sal se enfeitam as rosas que perfumam a noite. Vermelhas, ou amarelas, todas desesperam as mãos e cravam na carne a aventura de um velejar à bolina entre as sensações que, como ilhas, povoam o corpo e o espírito de todos os mares abaixo da linha do equador. Mas é nessas ilhas perdidas entre os espinhos e o sonho que procuramos a justificação dos dias. E em suas praias teimosamente desenhamos, na areia fina e dura da vazante, os traços de grandes projectos de máquinas de construir cidades sob o sal da memória, mesmo sabendo que, em breve, a preia-mar do equinócio apagará os alicerces de tal futuro.

Restará o perfume da noite entre as mãos e a madrugada.

Augusto Mota, texto 59 de «A Geografia do Prazer», 1999

 

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A Geografia do Prazer

AUSÊNCIA

Estar ausente pode ser estar a saborear a realidade e o sonho antes de arquivar, na memória dos desejos, as palavras e as imagens que se vêem e se vivem, ao ritmo do acaso, pelos trilhos ignorados da natureza, como se a aventura fosse um corpo vivo a acariciar o rosto do dia. 

Subimos a encosta íngreme da tarde por entre uma chuva rala e grossa a espevitar os perfumes das plantas aromáticas que encharcam a paisagem de lilás e amarelo. Os sentidos permanecem atentos. A visão perde-se nos longínquos quilómetros a que fica um horizonte a nascente e um outro, menos nítido, a poente, para lá do qual adivinhamos o mar através da cerração. Seguimos pela crista da serra e dominamos o ambiente com os restantes quatro sentidos, que apuramos mais à medida que interiorizamos tudo no corpo desperto por uma paisagem telúrica, acentuada por grandes e pesadas nuvens escuras. Um casal de corvos, bem negros, planando  à cata de alimento ou de escarpa segura para reprodução, anima o trilho de terra batida pelo nosso sonho e faz-nos entrar nas metáforas do corpo liberto.

Pelos caminhos secretos da reserva passeamos agora o sentido apurado do tacto e logo os dedos adivinham, de olhos fechados, a inflorescência piramidal do satirião-menor, uma orquídea selvagem acabada de desabrochar, e o odor refrescante da tomilhinha que atapeta o chão das palavras e encoraja o gosto das coisas. O corpo  viaja, assim,  pelos  tentáculos dos sentidos e a boca parece sagrá-los a uma só voz. E estremece  toda quando a diversidade botânica nos obriga a contar alto os segundos que as mãos levam a travar o tempo para admirar o espaço que a envolve e a recitar, em segredo, todos os nomes de todas as plantas bolbosas que rasgam a terra atormentada pela invernia para exibirem, orgulhosas, o fausto de suas  flores. 

 A viagem progride. Os mapas da reserva situam-nos no espaço do tempo que temos pela frente. A luz baixa da tarde atravessa o rendilhado macio das folhas novas, que pintam as árvores de fresca esperança e deposita em nossas mãos a dádiva de suas copas arredondadas, como que para confirmar o sentido renovador da estação. O êxtase detém a jornada e sublima a eternidade, enquanto os olhos anseiam pela descida até ao vale por onde correm todos os afluentes do rio e do desejo.

Para excitar mais os olhos, uma águia-de-asa-redonda levanta voo e desaparece, solitária, por entre as escarpas do vale profundo que começamos a descer. Do outro lado, em frente, as encostas estão decoradas por imensas construções geométricas irregulares, formadas por chousos, ou muros de pedra solta, que mãos sábias e pacientes foram amontoando, durante gerações, ao despedrar os baldios a conquistar para amanho, ou para cercas onde o gado pudesse pastar em segurança. O dorso da serra exibe agora, à luz coada do sol poente, uma cascata de muros de pedra ensossa, em mei-lua, que garantem o crescimento das oliveiras nas vertentes íngremes, fazendo lembrar enormes escamas de algum monstro pré-histórico que por ali tenha adormecido em paz.

Chegados ao fundo do vale, depois de tanto peregrinar pelos caminhos sinuosos e silenciosos da serra, descansamos os olhos e o corpo no retiro mais íntimo da noite, onde, finalmente, deixamos adormecer os sonhos e a ausência.

Augusto Mota, texto 58 de «A Geografia do Prazer», 1999

- Exaltação do corpo em viagem pelos continentes da memória.

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A Geografia do Prazer

 

A  DANÇA  DAS  HORAS

Debruçados sobre um horizonte de fim de tarde aguardamos as palavras que virão animar o silêncio e a espera. Por entre os fios que puxam o Sol para trás do palco onde dançam as horas do dia, vemos letras dispersas na paisagem que assiste ao espectáculo dos sentidos. E ouvimos o vento empurrar  tais letras lá de muito longe até nós para, assim, podermos juntá-las a nosso bel-prazer e saborear o significado das novas palavras que as mãos tacteiam em busca de um perfume secreto que acalme a dança das horas no palco das emoções.

À medida que o Sol se apaga para lá da cortina de fundo, as estrelas recolhem os fios ainda quentes de sustentarem o dia e convidam a Lua a entrar em cena. As horas exercitam novo bailado e descem  no palco os fios da noite. Da teia pendem os cabos que seguram as palavras justas para o espectáculo das horas que, como marionetas, dançam o nascer da Lua. E o perfume da noite traz o sono antes do sonho e tudo adormece na paisagem. Esta, cansada, inclina-se e as letras que sobraram da construção das palavras escorregam pela linha do horizonte abaixo e fogem, apressadas, para o território-das-coisas-que-esperam. Onde desesperam.

É difícil este bailado das horas num cenário de palavras escolhidas pelas mãos sobre as letras que caminham insistentemente para nós. À noite, sobretudo, quando a paisagem se reduz a um palco iluminado pelo luar das recordações e os actores agradecem, à boca de cena, os aplausos que nunca tiveram. As horas esgotam o tempo real e ficamos, apenas, com uma saudade imensa para viver o sonho que as palavras permitem, antes de as letras  deslizarem todas pela fronteira do horizonte abaixo, a caminho da  inutilidade e do desespero.

Na vida real somos actores de um outro destino onde não vemos os fios que movem os nossos passos e obrigam o nosso querer. Só no sonho educamos os gestos do corpo e saboreamos o perfume do tempo que não existe nas horas.

Augusto Mota, texto 57 de «A Geografia do Prazer», 1999